Lasci andare qualsiasi cosa in questo innocente fumo di sibilla.
Mangio foglie ormai da tempo, convinto che la cura al mio male possa essere il calore, respiro lacrime. 
E’ tornato, è tornato e non vuole andare via. Occhi di rancore e  spalle forti come il rimorso che rappresenta. Lascio scorrere, lo fisso negli occhi, pensando di spaventarlo. Non è mai spaventato, l’unico ad essere ferito è il mio orgoglio, inutile radice senza fiori. 
I luoghi comuni non mi confortano, stringo forte a me una coperta di metafore intessuta di unghie strappate senza provare calore. Esiste una sola verità, ed è quella che schiaccia sotto i suoi stivali tutto il resto rendendolo marcio, incomprensibile e quasi irrisorio. 
Godo dell’altezza che raggiungono queste parole, sento che giungono dove devono, sento che l’ariosità irrompe possente nel ripetitivo suono della meccanicità. 
L’anima tecnologica di questo piccolo universo taglia a fettine ciò che resta della pupilla, lasciandomi occhi vuoti e vacui, sottoprodotti di qualcosa che una volta sapeva amare, amarsi. Ricordo quel cappio e lo vedo legarsi strettamente attorno al mio cervello, impiccarne la razionalità. Mi lascio cullare, ondeggio, ascolto il requiem di ciò che mi mantiene in vita, contando alla rovescia quanti respiri riesca ad esalare in questa Babele di emozioni. La vedo pendere su quel cappio, era aggraziata, è tutt’ora estremamente sicura. Ora le foglie sono appassite.
Le farfalle sono tornate.

Ma la musica non suona più.

E’ incredibile quanto si possa soffrire in una sola vita.

Se se ne possiede l’inclinazione.

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