Speranza

Vorticava nel cielo, si librava cullata da miagolii sognatori.
E poi, improvvisamente, come un sogno finisce: e muore.
E nella morte, pensa alla bellezza della sua gioventù.
Sogno. Sogno. Sogno.
Parole totalmente vuote, dettate da un cuore vuoto.
Quanti non riescono a figurarsi il carattere esplosivo, leggendo queste parole.
Quanti, vedendomi da fuori, non immaginerebbero mai come scrivo in questo blog, rappresentazione d’agognata realtà.
Sogno. Sogno. Sogno.
Culla quella rosa,
lasciala avvizzire:
dacché, dal momento in cui l’hai recisa
non le si potrà più dare una vita
nemmeno con mille baci celesti.

Cullala, amala, vivila; tutto ciò che non sei riuscito a fare. Amore feroce e vanitoso. L’insensatezza della vanità, così ombreggiata e truccata per risaltare meglio agli occhi di chi non sa guardare.
Come si fa a scrivere qualcosa di sensato pensando ? Non si può, perché il pensiero è gabbia di sguardi, e le parole più vere son quelle che non hanno senso: quelle per cui devi fermarti, spegnere il cervello e chiudere gli occhi.
E lì, captare. Captare qualcosa che non è tuo ma che potrebbe esserlo, o che vorresti che lo sia. Le parole autentiche sono frecce scoccate in punti dove il cervello non può arrivare.
E se non mi capisci, non fartene una colpa.
Nessuno capisce qualcun altro semplicemente da come scrive.
Piuttosto, quasi nessuno capisce qualcun altro e basta.

Sogno. Sogno. Sogno.

E quella piuma di Speranza muore, tra sguardi di indifferenza e il tuo, disperato, che non può fare null’altro se non versare lacrime amarissime, sperando che, un giorno, tutto questo andrà a posto.
In un modo o nell’altro.

 

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